Diario de un Turista

Bailaba el sonido del viento un hombre
descalzo.
Quietos a su lado
siempre habra unos zapatos...
que no tienen hombre.

A los pies de mi casa vive un pequeño olivo, aunque no lo sabe el. Como me saludan las hojas! En esas las tarde vienturosas... me dice algo... "¿es a mi?" no lo entiendo... "Queyueva!! Queyueva!!".
Vestida de mujer desnuda
llora a los pies del olivo,
una pequeña niña,
niña por una traicion
pequeña de amor.
Y a los pies de la niña, unos zapatos, que de charol pisan el mundo. Y no lo sabe el mundo que lo pisan.
No sabe mi olivo que es mio, alegres van sus ramas, que ya las lagrimas mojan, Ay!! porque huele a flor mi niña, piensa mi olivo que es una flor!! Ay!! Pobrecillo mi olivo mio, pequeño;
que no sabe que es verano...
y la tormenta va a ser corta hoy.

No temo talento
soy hijo de l a dios a nada
"joven guerrero"
a tajo entre edenes ambrotos.

No tengo maestros
camino lento
desnudo a rrojos
que no hay lamentos
mirando al cielo
para no tropezar.

Me peina el viento
las entrañas
somnoliento
y solo adentro
en las entrañas
me dice el viento
que no es tu voz.

Blandid la espada!
Heroes!
Que del brotar de su sangre
mana la inmortalidad!