Diario de un Turista

Y dijo el cerdo...
mientras se revolcaba en su propia mierda, sabiendose cerdo:
"ya he comprendido que no tengo que salir a buscarla, que la poesia me llamara, pero ¿como reconocerla? ¿acaso en poesia, como en el amor, los signos no son inequivocos?"

a lo que el poeta, revolcandose en la mierda del cerdo, mientras intentaba robarse un cochinillo, sabiendose poeta contesto:
"Cuidado, mi buen amigo, que la Poesia te llama a veces a voz en grito, a veces con una bella cancion, pero casi siempre lo hace con un susurro."

La zorra, que "casualmente" pasaba por alli, atraida bien por la lira del rapsoda, bien por el olor de la sardina, que todo puede ser, sabiendose zorra concluyo:
"mas sabe el poeta por pobre que por zorras"

En las montañas de Valkeri
entre los pavorreales que se pavonean
encontré una flor
tan grande como mi cabeza
y cuando me estiré
para olerla
perdí el lóbulo de la oreja
parte de la nariz
un ojo
y la mitad de la cajetilla
de cigarrillos
regresé
al siguiente día
con la intención de cortar
aquella maldita cosa
pero la encontré
tan hermosa
que mejor
maté un
pavorreal.
(Bukowski)

He estado de vacaciones en Cadiz(en realidad siempre estoy de vacaciones). Dando mi matutino paseo por la Playa de Santa Maria del Mar, me encontre con Juan (ese al que algunos llaman “santo” y casi todos “evangelista”. Los lugareños le llamaban “Dr. Cabezon”, Dios sabra por que), y a falta del buen Jesus le nege tres veces (tampoco me pregunteis por que).

Negacion 1.Con ironia:
Juan (sosteniendo su obra en una mano y tendiendo la otra)- turista, mira lo que he escrito.
Turista- juanito, tio, eres un genio.
Juan- de bien nacido es ser agradecido.

Negacion 2. Con falsa ironia (haciendo como que estaba siendo ironico):
Juan (sosteniendo su obra en una mano y tendiendo la otra)- turista, mira lo que he escrito.
Turista- juanito, tio, eres un genio.
Juan- de bien nacido es ser agradecido.

Negacion 3. Con falsa falsa ironia (haciendo como que hacia que estaba siendo ironico, o algo asi):
Juan (sosteniendo su obra en una mano y tendiendo la otra)- turista, mira lo que he escrito.
Turista- juanito, tio, eres un genio.
Juan- de bien nacido es ser agradecido.

Y llegados a este punto, segui mi camino, y el siguio el suyo. Creo que dijo Amén.

Hay una tienda en el centro comercial donde un tremendo oso de peluche, tamaño oso de no-peluche, se levanta sobre sus patas traseras y te saluda sacando la lengua, prominente barriga y pelo suavesuave son su reclamo.
Ejerciendo de idem estaba este Turista cuando, de la nada, o del mismisimo infierno, por aquello del alma llevada por el diablo, aparece lanzado un niño que impacta en cariñoso abrazo contra el oso, rindiendo la mejilla a su barriga... el oso, engendrado mas para la insinuación que para la consumación, se viene abajo con niño, mitad de madre y cuarto de tienda incluidos. En el tiempo que tarda una madre en armar su brazo y ejecutar la sagrada justicia matriarcal, estoy seguro de que la vida de ese niño paso ante sus ojos, como lo hizo la mia (mas resumida, claro), sin entender nada, el, y empezando a entenderlo todo, yo.
Pobre chaval: a ver cómo coño se lo explicamos.

Algunas noches yo he vivido la guerra de las estrellas, su juego insoportable de tensiones. Y eso que en la azotea de la pension no se ve muy bien, siempre hay humo en el aire.
-¿Vos mirabas las estrellas con un telescopio, Persio?
- Oh, no – dijo Persio-. Sabes, ciertas cosas hay que mirarlas con los ojos desnudos. No es que me oponga a la ciencia, pero pienso que solo una vision poetica puede abarcar el sentido de las figuras que escriben y conciertan los angeles.
(Cortazar)

Ultimamente la idea de la muerte me produce cierta ansiedad. Y no es el tradicional miedo a perder la vida, no he caído tan bajo (todavia), es algo mas… mas… mas chic, eso!!, algo mas chic.
Entiendo que no es dificil que la muerte me regale unos segundos para despedirme, ese ultimo aliento, y que es posible que alguien este allí, y que yo, crecido por la importancia del momento, y un poco obligado por mi sentido del drama y mis ansias de trascender, con ese entusiasmo infantil que me caracteriza…
Suelte una tontería!!! (es que me lo estoy viendo)
En fin, tengo toda una vida para pensar en algo… bueno, quizás no tanto.

"Casi no tengo conversacion, me aburre la politica, hace tiempo que no me enfado, me he vuelto insensible al dolor ajeno, apenas veo la tele, recuerdo de memoria los contactos de mi movil, voy perdiendo poco a poco a mis, ya de por si, contados viejos amigos…

la vida me resulta indiferente…

bueno, turista, parece que por fin empiezas a hacer bien las cosas."

El turista es un capturador de momentos, un disfrutador de lo efimero. Un vividor de instantes solo vividos una vez, con el entusiasmo de lo que, a buen seguro, no volvera. Hay tanto por ver... que absurdo gastar posibles primeras veces con segundas veces!!. ninguna vision es como la del turista, ninguna perspectiva es como la de la primera vez, y aunque es cierto que los nativos ven mucho mas, el disfruta algo que nunca ellos tuvieron: el encuentro premeditado, el descubrimiento inmediato.

El turista es un buscador de tesoros, un pirata, un egocentrico que da vueltas alrededor del mundo para que el mundo gire a su alrededor porque, al final, lo que encuentra el turista es a si mismo.

La trampa de las vacaciones radica en la ausencia de imposiciones, en la liberacion de los quehaceres cotidianos, de las obligaciones autoimpuestas, en la desnudez frente al espejo de los impulsos, el enfrentamiento a tus deseos. Fugazmente, durante un par de semanas, el turista es un luchador contra el hedonismo desde el propio hedonismo, un eterno desvirgador, que busca en la lejania encontrarse con lo mas intimo.

Por esto es que me hago llamar TURISTA y he comenzado estas vacaciones sin final.
Que comience el drama!!

¿que como me reconoceras?

carita de no haber roto un plato nunca,
para ti una flor de temporada,
tomare un zumito del tiempo,
un tic cada diez segundos,
ojeras de dormir pocas horas,
una camiseta del DIA,
barba de dos semanas,
la chaquetita para el frio de estos meses,
en la expresion, el rastro de los años,
el mismo peinado que de veinteañero,
unos modernos pantalones de los setenta…

procura no retrasarte, que me extingo

(me ha temblado la mano al darle a publicar. que voy!!)

Siempre he sido un inconsciente de barba de diez dias, de los que no dejan nada sin terminar.
Me tome muy a pecho esa horterada de "vive deprisa, muere joven, y deja un bonito cadaver".

Apenas dormi, no habia tiempo que perder, experimente con mi cuerpo, y con el de otras, derroche la vida en caprichos, la exprimi con saña…
Eso si, mime cada palabra, cada letra, hasta las enes, de no, de nunca y de nadie.
Nunca perdí, aunque, muchas veces, hice trampas: Mentir, traicionar, fingir… y cosas peores, como mirar a los ojos, todo me tenia permitido.
apure cada tirada,
aposte todo en cada curva,
y un angel, vestido de Armani, una y otra vez, me perdono la vida (o “la vida me perdono un angel”, que mas da!!)
llore una sola vez.
aprendi dos cosas.
la primera… la olvide.
la segunda es que la vida, si la tensas, si la estiras a conciencia, acaba dando de si (‘Notas’ del autor: ¿eso de “dar de si” tiene algun sinonimo?).

Ahora, por primera vez he perdido, la cuenta de los dias que llevo bebiendo güisqui en la mecedora del portal, matando tiempo, viendo pasar…
Venga, puta muerte, a que coño esperas??
que me esta saliendo tripa!!

que no que no, que no me olvido de aclarar lo de llorar, pues por que iba a ser, por el propio amor.

Y que le dire,
cuando llegue,
si es que llega?

(dedicado a mi amigo Potorro)

No queríamos dormir
nos queríamos comer el mundo
No podíamos dejar de estar a solas ni un segundo
Ida y vuelta de la cama
a la alfombra voladora
nos bastaba con dejar pasar
dejar pasar las horas
Horas, horas,
colgados como dos computadoras
Horas, horas,
meta echar carbón en la locomotora
Recorriendo aquel edén
de sólo dos metros cuadrados
¿Que será de aquel colchón,
de aquel colchón tan maltratado?
Allá íbamos tu y yo
llevados por el remolino
nos dejábamos caer, caer,
caer hacia el destino
Durante horas, horas,
colgados como dos computadoras
Horas, horas,
meta echar carbón en la locomotora
No queríamos dormir
nos queríamos comer a besos
No queríamos dejar de cometer ni un solo exceso
Nos venía a saludar en el balcón la luna llena
Nos bastaba con dejar morir
dejar morir la pena
Horas, horas,
colgados como dos computadoras
Horas, horas,
meta echar carbón en la locomotora
(JORGE DREXLER)

Siempre habia pensado que a todo el mundo le asusta igualmente el protocolo, que solo hay distintos grados de disimulo, pero lo que a continuacion les relato, aun no recuperado de mi congoja, es un caso extraordinario:
En un ascensor de mi edificio, el de la derecha según se entra, mi favorito, el que es mas ancho, hay un señor de calcetines blancos y un tic en un ojo. Al principio no vi que se moviese, y pense, una de dos, o esta muerto(*) o es un maleducado. Como rapidamente descarte lo de la educacion (imposible en pleno siglo 21!!!), no le di mayor importancia. Hasta que hace unos días coincidi, subiendo, con un vecino calvo que le saludo: “es que es muy calladito”, me dijo sotto voce al ver mi asombrosa mirada, y el maleducado hizo lo del ojo.

Desde entonces utilizo siempre el ascensor de la izquierda segun se entra, que es mas ancho.

creo que cito a Aute si digo aquello de:
Reivindico el onanismo
de intentar ser uno mismo.
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu* mirada
la belleza.
o algo asi.

* la de uno mismo, claro.
(post de presentacion de mi nueva seccion,
a ver lo que dura)

Seguir soñando, arrodillados,
al recoger las migajas del gran festin,
al guardarlas en la mochila de los sueños descabezados,
descabellados (algun dia servira, aunque ya empieza a pesar).
Mirar(nos) a la cara de la muerte, una vez mas,
y volver a no tener(nos) miedo.
Prometer(nos), una vez mas,
que sera la ultima.
Reir(nos) juntos, delamano,
y seguir solos, como siempre,
y como siempre,
seguir soñando.

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma decadas
darse cuenta de ello
y mas a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde
(Bukowski)

Cerre el libro por una pagina, no la marque,
aun hice una anotacion mientras, sin mirar,
apagaba el ultimo cigarrillo como se apagan los ultimos cigarrillos,
todavia era tarde, noche mas bien, casi mañana,
hice callar a leonard cohen y me vesti para dormir.
Quite la luz…
hace años que no existe el silencio,
siempre perdura el indolente murmullo de los ventiladores.

Parece que los novios del quinto tardaran otra vez en reconciliarse con su sueño, hoy no llegan ni a la habitacion. El niño del cuarto, que se hace el dormido en el sofa, para ver, con un solo ojo, algun hombre desnudo en ese programa de television. O la mujer de al lado, que repite ese ritual de lagrimas, dorado crucifijo y foto de un granito de arena enmarcada en plata. Y el joven estudiante del primero, al que todavia le quedan un par de asignaturas pendientes, y un par de cafes, o de pastillas. Tambien esta, claro, el ya-no-aspirante a escritor del septimo, siempre en la noche, (re)buscando, quizas, robarse algunos versos de entre las rutinas del edificio de enfrente…
“cariño!!!, vienes a la cama?”
¿Como no voy a entender a los que les cuesta dormir? si cada noche se produce la irremediable constatacion de un nuevo fracaso, si en cada ventana se desnuda una pequeña muerte, si toda luz que se apaga descubre una nueva manera de decir 'me muero'.
“cariño??”
“enseguida voy!!”
Luego, la mañana, siempre puede esperar… cinco minutitos mas.